«Sus análisis, doctora, me desconciertan. Una vez al año vengo a verla con mi bote de orina, para la revisión anual. Aparte me pinchan y sacan sangre, y luego me someten a otros ingeniosos aparatos que arrojan extraños gráficos y caprichosas lecturas que sólo ustedes, los médicos, entienden. Buscan en mi organismo la presencia de posibles rastros de enfermedades; de huellas del vicio, vaya. ¿Y no podrían buscar ustedes alguna virtud entre tanto mal? Me hacen sentir como un trasto viejo herrumbroso y lleno de óxido, que sólo reverdece si el rocío le deja algún resto de musgo. El agua de la lluvia le viene muy bien a mi cutis; y el sol me reconforta la epidermis; pero no sé si estos aportes aparecen en los análisis del bote de orina; es que nunca me indican nada al respecto, así que espero que esta vez me comente algo, porque me he gastado unos dineros en darme baños de sol y rocío, lo último en spas. Ya me dirá.»
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Está bien eso del sol y del rocío. Pero ahora ya no puedo. Antes el rocío lo tomaba después de una buena noche de mil lunas, y después a despanzurrarse en la playita y dejar que el sol aplicase la teoría del alambique para separar de los jóvenes cuerpos los alcoholes de la noche. Ahora…. Ahora una buena cama, rocío sólo si el ratón de mi casa me despierta y sol, a partir de las 11 y hasta las 12, que luego pica.
Los análisis me deprimen. Una vez al mes, como mínimo, tengo que someterme a uno.